Погребено.
Нужно ли тебе быть мне родной?
Нужен ли тебе, созданный мечтой?
Нужны ли тебе, крылья мои?
Ты режешь всегда их, как душу — стихи.
Любишь ведь резать, ходишь с ножом.
Мне же ты кажешься, лишь миражом.
Книги сожжём, к чёрту они.
Нам ведь помогут, дни болтовни.
Стою у двери, свет не горит.
А за стеной, кто- то говорит.
— Слушай, родная, дом мой горит. Этот гранит — всё сохранит.
Надо тебе его только хранить. Он тебе нужен. Не надо бранить.
Прямо тогда, я понял одно — сердце моё уже погребено.
